回到老家，空气就开始变得稀薄。
熟悉的木地板嘎吱作响，餐桌上摆满父母刚买回来的菜——全是他不太喜欢的口味。
父亲还是穿着白衬衫，即使是假日也皱得像一张没摺好的报表。
「你头发是不是该剪了？」父亲第一句话没有打招呼。
母亲只是端着汤，说：「你都不先告诉我们一声，怎麽突然回来？」
他忍下那句「我早就不是你们可以安排的人」，只是低头轻声回：「临时有空，就过来看看。」
晚餐时，父母谈论的是哪个亲戚又升官了，哪个谁家的孩子最近买房。
他像是个多余的听众，只能偶尔点头、偶尔苦笑。
那种从小就熟悉的「不被真正问起你过得好不好」的感觉，又回来了。
直到父亲开口：
「你最近是不是交nV朋友了？你妈看你手机锁屏照片，有nV生的影子。」
他身T一僵。
「别像以前那样又Ga0些莫名其妙的事。要谈，找门当户对、成熟一点的，别感情用事。」
那一瞬间，他忽然明白自己为什麽从没带谁回过这个家。
因为这里，从来不允许真实，只允许「正确」。
那天晚上，他一个人走上阁楼。