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“信不信我顷刻间三矢遗？”
……
当夜三更，我脸色苍白地躺在床上，蜷缩成最原始的虾米形态，顾不上喝水顾不上吃药顾不上揉肚子，疼痛感从腹部传来，不可忽视，一阵又一阵。
被一根冰淇淩报複了。
不，是很多冰淇淩。
冰淇淩军团。
我被它折磨着，我的爱记仇的孱弱的肠胃。
痛苦不堪。
但我不打算采取什麽缓解措施。
我感到自己还活着。
不在生日时间发表的生贺是要闹哪样啊！
乱乱是一个很可爱的词，因为说出来前要在嘴里先滚一圈。
阴冷的雨夜，我双手插兜，独自走在路上，黄叶湿哒哒黏了一路。
“满地黄花堆积。憔悴损，如今有谁堪摘？”身边没人，我学老先生的腔调念了句诗。
高中时买了朵玫瑰放桌上，上课上烦了就看看它。有一天花瓣被人全扯下来，散了一地。奇怪的是，我一点都不生气，内心十分平静，如同一块安谧的湖泊。
因为这真是太美了，真的。虽然我看上去面无表情，看上去一言不发，但我的心都在为这伟大的美而震颤。
走到一盏路灯边，我突然失去了走下去的兴趣，不知道做什麽，冷冷的空气，直往人骨子里钻。
于是我从兜里掏出了打火机，左手护着点燃了一支烟。万宝路的牌子。烟雾自指尖升腾而起，消失在缥缈的雨里。
大学时遇到过一个想戒烟的老烟枪，肺已经千疮百孔了，不知从哪里打听到的消息，就给了我一笔钱，让我每周去他那散散味儿。
每次都是一样的步骤：走进房间，坐下，聊点无关痛痒的话，时机成熟，他就说，“好了，好了。”我立刻坐立不安，脚趾抠地，尝试着释放一些信息素，那感觉就像在大街上拉屎。
因为闻不到，每次我都得通过他的表情来判断——什麽时候眼睛眯起、嘴巴咧开、肌肉放松，浓度足够的标志是：瘫倒在椅子上喊“就是了，就是了。”
他的眼神，惬意、舒适，我每次都被看得毛骨悚然，要不是为了勤工俭学，早就跑路了。
我咬着烟头，尼古丁苦涩的焦香在唇齿间蔓延。拜那老家伙所赐，我现在还很讨厌抽烟。这次雨夜抽烟，也只是为了躲避某些更讨厌的东西罢了。
有次我嘴贱，问他抽烟是什麽感觉，内心期待着或粗浅或精妙的比喻。他点燃一根烟，清了清嗓子，我以为要长篇大论时实践主义地塞进我的嘴里。我被呛得泪流满面，对烟的厌恶更上一层楼。
现在破天荒抽一次，也许是因为下雨天，勾起了一些不该有的愁绪。冷冷的，下雨天。
下雨天，挺适合把自己淋成落汤鸡，再赶回家沖个热水澡，换上干净的白衬衫。
我问过老家伙自己的信息素像哪个牌子的香烟，这个问题的答案也许只有他知道了。我很期待，因为就我当时的预期来看，自己这辈子都不可能找到一个O的，更别提标记。
古埃及人认为认知藏于人心，所以在来生大脑毫无用处。制作木乃伊时，他们会从眼睛取出大脑，或者从鼻腔搅碎拽出然后丢弃。
当时老家伙刚吸完烟，懒懒的，也很好说话。他的回答我至今还记得，咬牙切齿。他说什麽来着？雨天让人的思绪都变慢了。
他说，“不像，都不像。”
很久以前看过一篇科幻小说，内容什麽的都忘了，只记得一句“毛茸茸的星星”。冰冷準确的科技和柔软模糊的人文，应该是这样的象征吧。
擡起头，就能看见毛茸茸的星星，这是近视带给我的唯一好处了。
路边的垃圾桶之家埋伏着一群猫，貍花猫淹没于夜色之中，黑猫乖巧地趴在树边，橘猫吨吨吨地啃着瓜子，奶牛猫像糯米团子似的一动不动地趴在垃圾桶盖上。
星星就沖我眨眼睛吗？
再怎麽不想走，也还是晃到了别墅。外边太冷了，人总是要回家的。
门锁上了。
我敲了敲门。
有人问，“谁啊？”
我清了清嗓子，沉着道，“站在门外的是，野生作家、主持人、民谣歌手、酒吧掌柜、油画画师、皮匠银匠、手鼓艺人、黄金左脸、老背包客、法国骑士、禅宗弟子。”
话还没说完，那人就打断了我，“这麽多人啊，住不下！”
“好的。”
“哼，你还知道回来，知道今天是什麽日子吗？”
“什麽日子？”
“你好好想想吧！没想出来就别进来了！”
“世界铁哥们日？”
“……什麽？”“4月17日，417，死一起啊，朋友一生一起走！” ', ' ')